между мной и миром стена,
свет лампы тусклый - немного матовый.
тобой снова убившись в хлам,
начитываюсь под завязку ахматовой.
ругаясь матом небрежно
сжигаю старые-смятые письма.
все, что случилось прежде,
теперь стало просто...бессмысленным
и мне бы стоило уже прийти в норму,
но сердце стучит так же часто.
вот бы мне сейчас память стерли,
а может у кого-то есть от нее лекарство?
и я кричу в пустоту. рву глотку
стекла стонут от моих децибел
но всем как всегда тупо похуй,
мало ли кто там чем заболел ?
и вот закатавшись в плед клетчатый,
по щекам слезы размазываю.
это правда, любовь не лечится -
теорема не раз доказана.