привет, дневник из песен.
внутри меня от мыслей тесно,
и в следующий день, и после,
без вопросов, одни ответы.
кто-то теряет, кто-то находит,
кто-то страдает и ждёт осени.
а в прозаичных стихах о жизни
не сыщешь счастья вовсе.
привет, очередное утро,
в идеале, ты солнечно,
а под одеялом уютно,
но реальность и ожидание
не сходятся.
без ломок по большему,
без глупых оплошностей,
я ем большими ложками
чьи-то стихи об одиночестве.
и вроде бы верное время
соскальзывать вглубь, цепляясь
ниже, за рамки сознания
а восприятия нет в помине.
не видя прохожих,
не видя даже свои ноги,
а лишь отпечатки от стоп,
на асфальте, из прошлого.
я задержу дыхание настолько,
насколько можно, дышать
уж нету сил, а я никакой человек
я никого никогда ни о чём
не просил.
выше бери, я личность из плюша,
размякшее тело
на пороге времени.
грусть о содеянном
с кем-то
когда-то,
в тысячный раз завираясь.
я забираю. из себя надолго
разум и боль.
зачем крутить на пластинках
я повторяюсь,
но одно
на репите навечно останется.
"привет.
спасибо за воспоминания, друг".
неизвестность в порциях
как по рецепту врача,
а я похожу на психолога,
но только бесплатно
во всех смыслах.
лечу чужую личную жизнь,
а на свою плевать уже,
ведь то, что сгнило давно
уже не вернёшь, не залечишь.
я с горем пополам,
за вечер, пишу от силы "привет".
букет воспоминаний останется
там, где после нас никто не был,
да я и сам там не бывал,
я лишь летаю туда
в своих таких очень редких снах. hello, blog of the songs.
inside of me from thinking closely,
and the next day, and then,
without question, some answers.
someone loses someone finds
someone is suffering and waiting for the fall.
and prosaic poems about life
you will not find happiness at all.
hello, the next morning,
Ideally, you sunny,
and cozy under the covers,
but the reality and expectation
do not converge.
without brittle for more,
without stupid missteps,
I eat a large spoon
someone's poems about solitude.
and like the right time
slip inside, clinging
lower beyond the consciousness
and perception is not in sight.
without seeing the passers-by,
not even seeing their feet,
but only prints on the feet,
on the pavement of the past.
I hold my breath so
as far as possible, to breathe
so no power, and no man I
I did never about anything
I did not ask for.
above take, I am a person of plush,
softened body
on the threshold of time.
sadness for what he did
with somebody
once,
zavirayas for the thousandth time.
I'm taking. of themselves for a long time
mind and pain.
Why twist on the plates
I repeat,
but one
repite to remain forever.
"Hi.
Thanks for the memories, man. "
uncertainty in portions
like a doctor's prescription,
and I'm like a psychologist,
but only for free
in all senses.
treat someone else's personal life,
and spit on his already
because that long ago rotted
already will not return, not heal.
I with grief in half,
for the evening, I write from the "hello" forces.
bouquet of memories remain
where no one was following us,
I myself have not been there,
I only fly there
in their dreams, these are very rare. Смотрите также: | |
